Comment puis-je en chantant, poursuivre ma complainte.

Alors que Baudelaire a déjà tout donné.

Et le vin du souvenir et la voûte nocturne.

Partageant l'ironie du sort de mon ami.

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On ne peut pas chanter sur son corps sans absinthe.

On ne peut que crier de la cruelle saignée.

Longtemps ! Toujours ! ma peine comme seule fortune.

Implorant à genoux devant cet ennemi.